Livrista

 

MENDEL DOS LIVROS - STEFAN ZWEIG

... os livros só se criam com o fim de unir as pessoas para além da sua própria existência e, assim, de ser defender do inexorável oponente de tudo o que vive: fugacidade e o esquecimento.

Começo com a voz do próprio Stefan Zweig. Começo com a voz dos livros. A sua própria existência.

Contudo, somos feitos de fugacidade e esquecimento, e este pequeno conto de Mendel dos Livros, relembra essa perspetiva inquieta, oblíqua que atravessa a vida.

Apenas as histórias, os livros, os enredos e as narrativas, os poemas fogem do inexorável sentido da finitude.

Cada escritor, apenas nos sussurra; eu não posso ser eterno, eu serei esquecido, mas as minhas personagens não. Talvez por isso, elas, as personagens, são sempre maiores do que quem as escreve, tem vida própria e transfiguram as linhas onde o escritor as quer encerrar. 

Mendel era um ser, livro, viveu a sua vida dentro do próprio livro. Tudo o que o cercava era eternamente pouco, por isso ele não lia os jornais, não ouvia os outros, não perspetivava as transformações do mundo.

O que ele sabia estava no livro.

O seu espaço era uma pequena mesa do café Gluck que ocupava de manhã à noite. Vendedor ambulante, porque não tinha licença.

E de facto aquele Jakob Mendel não via e não ouvia nada do que acontecia à sua volta.

Mendel, era pois, o estereotipo de muitos sonhadores, concentrados no seu mundo sábio, de rara beleza, de pura, trágica e verdadeira obsessão.

Se o mundo me permitisse, eu, do mesmo modo, ficaria assim.

Pois lia como outros rezam, como os jogadores jogam e os bêbados atordoados, olham para o vazio, lia com uma concentração tão comovente que, desde aquele momento, todo o tipo de leitura feita por uma outra pessoa me parecia sempre qualquer coisa de profano.

Também para Mendel, o mundo provou não ser próprio para os sonhadores, para os concentrados da transcendência da palavra, e os acontecimentos dos homens práticos trataram de o chamar à realidade destruidora.

Não se adaptou, Mendel.

À exceção dos livros, este homem estranho não sabia nada do mundo.

Eu, pouco ou nada sei do mundo, e reconheço que raramente sei de livros. Não posso, portanto ser um Mendel, não tenho metade do seu despreendimento.

Foi triste ver Mendel quebrar com a guerra e o mal, mais triste vê-lo fragmentar-se aos tempos do lucro.

Já deram conta, como estamos a ser engolidos pelo lucro e pela imagem?

Se tiverem tempo, leiam este "Mendel dos Livros"

O tempo roubado é relativo. Na fugacidade do tempo a relatividade é um assunto, algo eterno.

Os livros têm o seu destino de acordo com o poder de compreensão do leitor.