Livrista

 

SKIFF - " O BANHO"

TEXTO INÉDITO

Dizem que os gatos não tomam banho. Que tem aversão a água e que se lavam com a própria língua.

Eu não consigo imaginar que um gato se sinta limpo depois de passar com a sua própria língua pelas suas partes íntimas.

E água sempre houve e os animais andam todos à chuva. Eles ainda pertencem à natureza com a sua definição muito própria das verdadeiras necessidades do espírito e da essência. Nós, humanos já perdemos o cheiro a terra, a mato e estamos longe do âmago da existência.

Nunca fui apreciadora de gatos. Nunca descortinei os seus comportamentos. Nunca dei conta se eles  abrigam-se nalgum canto protegido sempre que chove.

Na realidade nunca vi tantos animais, domésticos ou livres como vejo por estes dias.

Lisboa esconde os seus animais e eu não fui feita para os observar. Aí está, eles estão demasiado próximos da natureza, eu, ao contrário deles, irremediavelmente longe desse domínio.

Depois existe a limpeza. A necessidade de sabão, da roupa lavada, do pó chantageado a um canto.

Mas eu já não estou em Lisboa. Há um par de anos que o barulho de fundo são o balido das ovelhas, o ladrar dos cães e os gatos nos parapeitos da janela.

Skiff aceitou o primeiro banho com a resignação dos justos.

A água escorria preta de tanta terra. Admito que senti pena dela quando a tirei do banho e a limpei com a toalha. Foi uma vã tentativa de a poupar ao frenético lamber de pelo que a sua língua fazia sem cessar. 

Tremia tanto que liguei o secador para enxugar-lhe o pelo. 

Ela, estranhamente, não teve medo. O seu olhar era de audácia fascinada.

Acho que ela não queria acreditar no que ninguém acreditava. 

Sim! Os gatos tomam banho e gostam.

A sua disposição para esta empreitada varia conforme o humor. Descubro-lhe um humor refinado. Uma azia com o Universo permanente. 

São estados de alma próprios de quem se sente solitário mesmo entre multidões.

O banho é-lhe útil, fundamental e ela aperfeiçoa-o.

Com tiques de princesa, coloca as patas dianteiras nas torneiras da banheira e deixa-se estar. A água como repuxo que escorre pelo seu lombo, quente, macia, vital.

Aquela tentativa frenética de se limpar com a própria língua como fez na primeira vez vai dando lugar a uma languidez pelo secador. Os olhos fecham-se, o calor artificial provoca-lhe estados de embriaguez.

Mia com frequência e roça-se nas minhas pernas. Chama-me com movimentos lânguidos do seu corpo até à porta da casa de banho.

-Então Skiff! Outro banho?

O seu miado é profundo, meloso, eterno, aperfeiçoado. 

Ela é impenetrável e intimamente diabólica.

Ela é a minha Skiff do banho turco.